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    李卫东拍了拍身上的土，迈着那种又沉又硬的步子往正房走。

    走到廊下的时候，老爷子的脚步停了一瞬。

    他没有回头，背影在月光下拖出一道长长的影子，影子的边缘被夜风吹得微微发颤。

    “山河。”

    “嗯。”

    “你说你想当盾。”

    李卫东的声音从黑暗里飘过来，带着旱烟特有的辛辣味道。

    “盾要是不够硬，刀就得往前顶。”

    老爷子的翻毛皮靴迈过门槛，门帘子被他胳膊肘带了一下晃了两晃，帘子后面传来王淑芬翻身的动静，紧接着是老太太压低嗓门的一句嘀咕。

    “大半夜不睡觉跑外头吹风，老寒腿又犯了吧。”

    李卫东没接话，炕架子吱呀响了一声，然后就没了动静。

    李山河坐在石头墩子上，右手握着那个粗麻布包，左手握着那把渗进了血的猎刀。

    他把布包塞进贴身的内衣口袋里，跟周局的签名纸条，跟那张泛黄的老地图，跟张宝宝那双绣着平安的鞋垫子挤在一起。

    口袋已经鼓鼓囊囊的了。

    每一样东西都不重，加在一起却沉得压着他的胸口发闷。

    大黄在台阶底下翻了个身，绑着夹板的后腿蹭在青砖上发出一声轻响，它抬起脑袋看了李山河一眼，鼻子里哼了一声，又把下巴搁回前爪上。

    远处后山老林子的方向传来几声猫头鹰的叫唤，一长两短，像是什么人在用哨子打暗号。

    李山河的目光越过院墙，落在那道被月光勾勒出来的山脊线上。

    那条线的另一边，是乌苏里江。

    江的那一头，是哈巴罗夫斯克。

    他把那把猎刀的刀柄在掌心里攥紧了。

    鹿皮绳上那股被磨了三十年的汗渍味钻进他的鼻腔，咸涩的，带着一股子老猎人身上特有的松脂和硝烟混合的气味。

    他爹把刀给了他。

    连同那三道凹槽里洗不掉的血。

    　　


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